Pas de cadeau !

Encore moi ! Ce n'est certes pas du narcissisme.
Il fallait que je me change les idées, je perdais l'esprit, et la seule façon pour moi d'y arriver est un pinceau entre les doigts. C'est mon exutoire.
Alors, toujours devant ce petit miroir surmontant le lavabo de ma triste chambre, j'ai commencé à me peindre telle, que mon reflet dans le miroir me renvoyait. Je souffrais beaucoup physiquement, mais rien de comparable avec la souffrance morale et la folie qui me guettait. On approchait de l'anniversaire du décès de mon fils et j'étais extrêmement mal. J'avais l'impression de n'être plus vivante. Je peignais une chose qui me faisait face mais j'ai peint une image qui, sur ces moments n'était pas moi. Ce n'était qu'une image d'une femme fatiguée sans âge, sans vie, sans rien, que je voyais.