Ces frêles gouttelettes agitées par le vent
Ensanglantent les blés de mille plaies vermeilles.
On se croit transporté au pays des merveilles
Ou dans les pays sages de nos rêves d'enfant.
Ces fières fleurs sauvages, oubliées, naturelles, Ces coups de pinceau rouge sur l'aquarelle
Accrochent le regard bien mieux que les paquerettes
En les voyant rougir, gentiment, le poète
Bien plus habitué à ses bouquets de verbes, Aime y voir des baisers abandonnés dans l'herbe!
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