Le vieil homme marche dans la brume.
Il n'est qu'une ombre perdue dans le brouillard. Sa silhouette se change en corbeau aux plumes brunes, Il croasse, bat des ailes - nul ne l'entend, même le désespoir. Il avance, bec au vent, Sans rien à manger ni à boire dans le néant. Il sautille par instants, Puis lâche prise - juste pour un moment. Fourbu, il trébuche… Et disparaît dans le brouillard.
L'Ombre et l'Oiseau
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